Do livro que não escrevi

Não discorro mais sobre o amor,

Nem do que não vivi.

Não falo mais de calor

Todos apenas me observam sorrir,
sorrisos sem sentido.
Sem sentir!

Não tenho mais rima, acervo ou consonância.

Nem a cólera que abrasava minha alma atormentada,

Abrandei, enfermei, desfaleci. 

Contive minha intolerância.

Não me arrependo do que fui e minto,

Registrei, armazenei, descartei e faço apenas isso.

Não há mais caos, nem anseio.

Sinto serenidade, porque não há mais coisa nenhuma.

Vivo pela metade, a metade que me cabe.